um beijo numa noite de carnaval

Só mais uma noite, só mais um copo, só mais um abraço aqui, um sorriso disfarçado e um beijo ali. Só mais uma conversa. As palavras misturam-se na música, ainda com restos de cerveja que bóia na boca, mas não se dissolvem totalmente. Ainda bem. Às vezes é bom saborear palavras bêbadas: gosto, amor, sempre, beijo, calor...
Olá. Ela está fantasiada duma coisa que não sei muito bem o que é e diz-me olá. Olá. Eu não estou fantasiado de nada mas também não sei muito bem o que sou. Abraça-me durante alguns segundos e com força. Gosto. Dá-me um beijo que fica na bochecha como se fosse uma borboleta preguiçosa, e eu sinto-o. Vai batendo as asas num hesitante princípio de voo. Daqui a pouco voará mesmo.
Às vezes as borboletas voam muito. Às vezes não. Alguém me disse que depois da metamorfose só têm alguns dias de vida, e que as asas são uma espécie de prémio por terem rastejado tanto enquanto eram apenas lagartas. É pena, penso, mas é um pensamento que também já está bêbado. De qualquer maneira o beijo já voou da minha bochecha. Já não o sinto. É triste os beijos só o chegarem a ser depois de terem sido lagartas muito tempo.