traços de giz

Um avião riscou de giz o céu. Já não o vejo mas aquele risco é uma marca. Sei que ele passou por ali e que voava para o norte. Talvez viesse de Lisboa ou do Algarve. Talvez de África. Talvez fosse para a Suécia ou para a Dinamarca. Talvez para a Polónia. Não sei. Sei que o amor é uma porção de traços de giz. Todos nos marcam mas a certa altura perdemos-lhe a origem e o destino. De traço em traço vamos fazendo um desenho que não percebemos... até que alguém nos faça um traço mais forte.
Foi assim que lhe tentei explicar a solidão, enquanto ela dava mais um gole no chá numa esplanada ventosa. Foi assim que lhe tentei explicar que ela riscou a minha vida e eu, espero, a dela. Não foram riscos fortes o suficiente mas estão lá, no desenho que é a nossa vida.