a Branca de Neve morreu

Este fim de semana vou de fim de semana, que é uma coisa que acontece aos fins de semana, tirando alguns, claro. Por isso, e também porque me apetece, deixo aqui um fragmento do meu primeiro livro. Até porque um dia destes....

Em vésperas da última ceia já ninguém tem fome. Ninguém quer comer o fim e expelir os seus excrementos na defecada cidade. Passam limusinas brancas exibindo uma réstia de dignidade, que se derrete na tristeza dos condutores: sapos feios quase príncipes, esperando um beijo da Branca de Neve.
Nas ruas arrasta-se o peso das sombras, puxado em esforço por corpos débeis de luz ténue. Apagaram-se os risos que corriam nos recreios das escolas, os anúncios luminosos publicitando sonhos, as alcoólicas discussões das tertúlias de café. Apagou-se o grito do chefe da estação, que cadáver espera um comboio que já não vem. Apagou-se o céu azul que nos embrulhava de presente, a todos nós para nós mesmos.
Tilinta só o reflexo duma moeda numa poça da chuva ácida, que ainda chuvisca angústia, lentamente como o fim. Um cão come a vida dos pássaros caídos na tempestade. A sua última ceia. E num resto de jornal impresso em vão, voando pela não existência, anuncia-se a catástrofe: "A Branca de Neve morreu".

in "Numa Avenida de Merda", Ivar Corceiro, Edições Mortas, 2005