primaveril ansiedade

És uma primaveril ansiedade, que se estende como fragrâncias em extensões de campos estéreis de coisa nenhuma, que há sempre uma correnteza de sangue fervilhando, como que nascido num melífluo vulcão. És as árvores que ladeiam esse rio, e que abrangem no seu silêncio a percepção exacta dos meus meus movimentos: quando paro numa passadeira para peões, quando me sento num banco de jardim, quando debico uísque infecundo de emoções. És essas árvores, em cujos ramos vou pousando brandamente enquanto desabrocham. E és uma primaveril ansiedade...