divorciados

Quando vejo casais de namorados, independentemente da faixa etária a que pertencem, leio automaticamente alguns sinais que me dizem se a relação entre ambos ainda vai durar muito ou nem por isso. Não é um processo consciente, e é uma forma empírica de conhecimento. Só hoje me dei conta disso.
Almocei num restaurante barato perto da estação de Aveiro, enquanto fazia tempo para o comboio. Ao meu lado almoçou um casal mais ou menos da minha idade. Comeram os dois em silêncio quase total. No fim pediram apenas uma sobremesa e duas colheres, mas ela provou a fatia de bolo e recusou-se a comer mais. No fim ele leu o Diário de Aveiro e ela fumou um cigarro pensativo. As únicas palavras que trocaram foi para falarem de qualquer coisa relacionada com o crédito habitação da casa onde vivem.
Quase no fim do almoço entrou um menino de cerca de seis ou sete anos a pedir esmola, a quem acabei por oferecer um bolo. Mesmo antes dele vir à minha mesa, ela expirou o fumo do cigarro para cima dele, e o tipo não desviou o olhar do jornal nem um milímetro.
No princípio fiquei zangado com aquele casal desconhecido, capaz de ignorar sobranceiramente uma criança daquela idade. Depois acabei por ter pena deles. Pareceu-me que estão divorciados um do outro e, por isso, também estão divorciados da vida. Perderam a capacidade de utilizar o tempo duma forma feliz, e limitam-se a transformar oxigénio em dióxido de carbono. Provavelmente todos os dias.
Paguei e saí.