this is not a love song...

Para não pensar nela pensa em coisas absurdas: que as orelhas não têm um design aerodinâmico, que já não ouve o love will tear us apart again há uns anos, que os patos do lago do parque deviam ser cor-de-rosa, que tem pena que não se possa só comer chocolate. A mão esquerda abre-se, e é um ninho onde pousa brandamente o queixo. A vantagem de se viver numa zona urbana é que talvez ela possa estar mesmo do outro lado da esquina dum edifício. Mesmo que não esteja.
É só um copo de vermute com limão. Não, não é. É mais um copo de vermute com limão. Tem tudo o que quer mas não se quer sempre o que se precisa. Ri-se. Todas as mulheres conseguem ser ela, ainda que duma forma efémera. Durante três, dois, um ou meio segundo. A mulher que cheira bem e que pousa os sacos de compras numa das cadeiras da mesa do canto, a mulher que cheira bem e que rói as unhas enquanto sai da casa de banho, a mulher que lê anúncios no diário local enquanto coça o pescoço.
Para não pensar nela bebe duma vez o vermute. Pede outro levantando apenas o copo vazio na direcção do empregado. Não sorri porque ele é homem. Não é mau tipo mas é homem, e continuam a nascer pessoas com esse pequeno grande defeito: ser homem. Não têm culpa. É mais um pensamento absurdo, não é? Que se foda. Os pensamentos absurdos são como as músicas: estúpidos. Não nos deixam pensar bem até nos alterarem o estado de espírito. Trauteia this is not a love song, this is not a love song...
O cabelo dela ondula e as franjas são doces ondas do mar. Porque é que têm um impacto tipo tsunami? Ele está no café a beber vermutes, ela talvez esteja do outro lado da esquina. Ele vai pensando em coisas absurdas para não pensar que talvez, por uma infeliz coincidência, ela não esteja do outro lado esquina. This is not a love song...