conversa 67

Conheci o ****** na antiga escola secundária nº1 de Aveiro. Nunca mais o vi desde então até este Verão, em que nos cruzámos num centro comercial em Aveiro e fomos beber um copo. Eu bebi uma cerveja e ele uma água com sabor a limão. Continuas o mesmo, disse-lhe, e ele riu-se timidamente. Percebeu onde eu queria chegar. O ****** sempre foi um miúdo com problemas em relacionar-se, e por causa disso tinha uma alcunha cruel. Fiquei a saber que ele me vê como o seu melhor amigo do liceu (eu não tinha essa noção), talvez por eu ter sido o único a tratá-lo duma forma normal. Ele era o único que chegava sóbrio aofim dos jantares da escola (nas raras vezes que aparecia), e corava imediata e exageradamente quando uma rapariga qualquer se aproximava dele.
Palavra puxa palavra e acabámos a falar sobre a nossa vida. Eu tinha acabado de me separar. Disse-lhe que me estava a custar muito e que precisava de sair de Aveiro uns tempos, para ver se limpava a cabeça de maus pensamentos. Ele disse-me que era engenheiro e que vivia com a namorada. Percebi que ele ainda era um tipo pacato, não saía à noite nem tinha muitos amigos mas, menos mal, vivia com alguém que gostava muito dele. Trocámos números de telefone para marcar um jantar lá mais pró fim do ano.
Telefonou-me em Novembro. Tinha chegado a casa e encontrado uma carta de despedida da namorada. Ela tinha levado alguns móveis, objectos pessoais e tinha ido viver com outro homem mais ágil na cama. Sim, eu li a carta porque ele ma mostrou. Para ela escrever isto, disse-lhe eu, é porque está completamente desequilibrada. Mas desequilibrado estava ele: disse-me que a ia matar e chorava baba e ranho. Dada a minha recente separação percebi a revolta que ia ali dentro. Tentei acalmá-lo, propus-lhe apanhar a maior bebedeira da vida dele comigo ao lado, para o que desse e viesse, o que acabou por acontecer.
Um destes dias ligou-me de novo. Mais calmo mas com uma conversa mesmo estranha:

Ele – Ivar, posso te perguntar uma coisa pessoal?
Eu – Podes. Não sei se te respondo mas podes perguntar.
Ele – Quanto é que mede o teu órgão sexual?
Eu – Tás bem ******? Para que é que tu queres saber isso, pá? Olha que eu sou divorciado mas não sou gay. Se é isso que queres é melhor telefonares a outro…
Ele – Não é isso… estou a pensar… aumentar o meu pénis numa intervenção cirúrgica. Queria saber… o que é que tu achas que é um tamanho normal? Tens mais experiência que eu, de certeza…
Eu – Não tenho experiência nenhuma com pichotas, pá. Isso garanto-te (risos)
Ele – Acho que nunca mais vou estar com uma mulher na vida…
Eu – Olha, acho que se queres mesmo fazer isso… sei lá, é melhor falares com um médico. Mas acho que devias também falar com um psicólogo antes.
Ele – Achas que estou maluco?
Eu – Não são os malucos que vão aos psicólogos. Olha, se calhar devias era começar a sair mais vezes. Dá-me impressão que passas a merda da vida fechado em casa a ver televisão e a programar. Isso, garanto-te, põe-te maluco…
Ele - Sim, concordo que devia sair mais, mas primeiro quero ser operado.
Eu – Olha, não percebo nada disso. Estou até em crer que o tamanho não é tudo para as mulheres. Acho que tamanho a mais até te pode ser prejudicial. Tenta levantar uma barra cinco quilos e depois trinta e já percebes o que eu te estou a dizer. Também não me parece que a tua pichota deva ser o centro das atenções quando sais à noite. Descontrai-te pá.
Ele – Não. Tenho mesmo que fazer a operação.
Eu (só em pensamento) – Foda-se!

Hoje andei a ver na net e encontrei esta notícia antiga do correio da manhã.